周然跟着张野到门口时，正看见一个中年妇女抱着个七八岁的孩子跪在地上，哭着哀求一个工作人员。

“求求你了，就让我们再用一次，就一次！孩子的腿不能再拖了！”

“嫂子，不是我们不给用，是这台机器的免费使用时长已经用完了，这是平台捐赠人定下的规矩……”工作人员满脸为难。

张野二话不说，走上前，蹲下身，从自己的背包里拿出一个崭新的护膝，当着所有人的面，用一把小螺丝刀熟练地拆解开，取出了里面的几个核心支撑零件和一块理疗芯片。

“用我的这个试试。”他把零件递给那个母亲，声音粗粝沙哑。

女人愣住了，抱着零件，泪眼婆娑地问：“多少钱？大哥，我……我给你钱……”

张野摇摇头，站起身，拍了拍裤子上的土：“不卖。但你需要，就拿走。”

周然下意识地举起了胸前的相机，取景框刚刚对准张野那张饱经风霜的脸，就被一声冰冷的呵斥打断了。

“拍可以。”张野转过头，死死地盯着他的镜头，“但这里有这里的规矩，每张照片，交五块钱。我们管这个叫‘流量税’，你们城里人不都喜欢谈这个吗？”

周然举着相机的手僵在了半空。

他拍过战地，揭露过巨贪，从未有人敢这样对他说话。

五块钱是侮辱，更是警告。

他看着那双布满血丝的眼睛，又看了看那个抱着零件千恩万谢的母亲，最终，他缓缓放下了价值数十万的设备，默默地蹲下身，开始帮忙搬运门口堆积的杂物。

下午的打印店闷热又狭小。

老郑，那个账本不离身的男人，没有向周然展示任何光鲜的捐款记录。

他从一个锁着的老旧抽屉里，小心翼翼地拿出一叠已经泛黄的票据，轻轻放在周然面前。

“这是小石头他妈，生前最后三个月的医药费清单。”老郑的声音很轻，“总共欠了我两千七百二十一块五。我到现在，没敢跟那孩子提一个字。”

他抬手指了指墙上一张被油烟熏得模糊不清的合影，照片上一个面容憔悴的女人抱着一个瘦小的男孩，笑得很勉强。

“她走之前跟我说，‘老郑，你放心，等孩子上了学，能自己照顾自己了，我就出去打工，一分不少地把钱还上’。”

周然的手指抚过那些薄脆的纸张，每一张上面都印着刺目的药名和金额。

他的手，第一次在采访中微微发抖。

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他想起自己曾经主笔的一篇深度报道，选题就是《底层互骗：消失在乡土社会里的信任链条》，那篇文章为他赢得了年度新闻奖。

而此刻，他发现自己从未真正走进过任何一个像这样的房间，从未触摸过一张如此滚烫的欠条。

夜幕降临，周然没有回那间漏雨的屋子，而是坐在村委楼道的角落里，借着昏暗的灯光，在笔记本上飞快地记录着白天的见闻。

逻辑开始混乱，预设的框架正在一寸寸崩塌。