“我们选中了彼此。”蔺书忱以回忆的口吻说，“你母亲的美惊为天人，我无法想象不为她而聚焦的镜头是多么没有灵魂。”

姚见颀听完这些，没有发问。他学会了在不解面前镇守缄默。

“7年，”蔺书忱说，“爱情已经死了几百回，留下的只是……狗屎。”

姚见颀从他膝头爬下。

“抱歉，宝贝。”蔺书忱重新搂住他，“我不该在你生日的时候说丧气话，快来看我买的蜡烛，1、2……正好7支！”

酸奶蛋糕很大，蔺书忱在这方面从不吝啬，他说：“我们一起吹蜡烛。”

他遗忘了许愿的步骤。

不过没关系，见颀没有阻止，因为他也忘了自己的愿望。

“我不想再和爸爸单独过生日了。”

于绾在镜子前打理栗色的卷发，听到这一句话后，问：“为什么？”

另一头不作声，她走到见颀面前，将解下的素绉缎丝巾在他面前晃了晃。

“我承认，他有时候是神经兮兮的，毕竟他是个摄影师，碰巧才华枯竭。”于绾耸了耸肩。

他有时看我像看一件摄影作品。

“但他对你还不赖，至少不像对我一样。”

我害怕他还没对我做的事。

“我们虽然分开了，但依旧是你的父母，有各自爱你的方式。”于绾摸了摸他的头顶，“是不是，见颀？”

那就姑且算作是爱吧。

见颀埋下了头。

第60章 童年：宝贝

蔺书忱的皮鞋声音响停在身后时，见颀正在趴在茶几前往雪茄上画画，桌沿上有一根正在燃烧。

他捡起盒外的一根打量，褐色的茄衣上是一把倾斜的斧头。

“我记得，”蔺书忱说，“早两年你会给我画玫瑰。”

“斧头画起来利索。”见颀的笔尖没有停顿。

蔺书忱慨叹一声，闻了闻雪茄，把它放到一旁，蹲下身，手掌轻轻覆到见颀的肩膀上：“你看到那些照片了？”

没有回答。

“什么时候？”

依旧没有。

蔺书忱把他紧握的自来水笔抽走，在见颀手心留下了长长的笔迹。

“回答。”蔺书忱道，“或者提问，随便你说什么，别不理爸爸。”

见颀反复摩挲着那条黑线，与他的掌纹重合，直到它渐渐被汗水洇开，见颀才开口。

“他们比我还小。”