青林摔在麦秸堆上时，头还在嗡嗡响。

他记得自己在武术博物馆看那尊陈王廷铜像，玻璃展柜里的《陈氏家谱》复印件刚扫到“拳手刀枪创始人”几个字，展厅的应急灯就突然全亮了，跟着脚下的地砖开始发烫，再睁眼，已是满眼土坯墙和木梁。

“你是哪家的后生？敢闯俺们陈堡寨？”粗粝的嗓音砸下来，青林抬头，看见个扎着绑腿的壮汉，手里的铁叉齿上还挂着干草。

他这才发现自己穿着冲锋衣躺在人家打谷场，四周十几个扛锄头的汉子正围过来，袖口都挽到胳膊肘，露出结实的腱子肉。

更奇的是远处的寨门，青砖墙垛上插着面褪色的旗，上面“陈”字歪歪扭扭，却透着股凛然气。

“我……我迷路了。”青林挣扎着爬起来，后腰硌得生疼——刚才摔下来时，口袋里的手机硌在麦秸堆的石头上，屏幕裂得像蛛网。

“迷路能摸到俺们陈王廷先生的练武场？”壮汉冷笑，铁叉往地上一顿，“怕不是山匪的探子？”

陈王廷？青林的脑子“嗡”地炸开。这名字他在博物馆看了不下十遍，太极拳创始人，明末武庠生，陈家沟第九世……难道他穿越到了明末清初，还正好落在了祖师爷家门口？

“不敢撒谎！我真是迷路了！”青林赶紧摸出裂屏手机，“我有这个……”

汉子们看见手机都直了眼。那黑漆漆的方块在阳光下泛着冷光，裂口里露出的金属线像某种暗器。“这是啥妖物？”有人往后缩了缩。

“住手。”

清冷的声音从人群后传来。众人立刻收了声，纷纷侧身。青林看见个穿藏青短打的中年人走过来，身形不算魁梧，肩背却挺得笔直，手里把玩着两颗油光锃亮的核桃。

他眼角有几道深纹，眼神扫过来时，青林竟觉得像被晨露打在脸上，清冽又沉静。

“先生。”壮汉收了铁叉，低头道，“这后生鬼鬼祟祟……”

“他身上没有杀气。”中年人开口，声音不高却字字清楚，“看衣着，倒像是南边来的。”

青林这才注意到他袖口露出的护腕，是磨得发亮的牛皮，虎口处有层厚茧。这是常年练拳的人才有的痕迹。“您是……陈王廷先生？”他试探着问。

中年人挑了挑眉：“你认得我？”

青林的心跳瞬间飙到一百八。真的是他！那个创造了太极拳的人！他张了张嘴，想说自己是来自四百年后的粉丝，话到嘴边却变成：“我……我听江湖上的人说过先生的大名。”

陈王廷笑了笑，核桃转得更快了：“江湖？我已多年不涉江湖了。”他转身往寨子里走，“进来吧，看你不像歹人，先吃口热饭。”

穿过寨门时，青林看见门楣上刻着“陈氏宗祠”四个字，旁边还有行小字：“万历年间建”。脚下的青石板被踩得溜光，缝隙里长着青苔，空气里飘着麦香和桐油的味道。这一切都真实得可怕，不是博物馆里的复制品，是活生生的明末村落。

陈王廷的家在寨子深处，是座带院子的瓦房，比别家多了个青石铺的院子，墙角立着刀枪剑戟，杆上都缠着红绸。正屋墙上挂着幅字画，写的是“观天地之道，执阴阳之理”，笔力苍劲，倒有几分文气。

“先生，您还会写字？”青林忍不住问。他记得资料里说陈王廷是文武庠生，可总觉得练武的人多半不碰笔墨。

“以前在县里上学时练的。”陈王廷端来碗糙米饭，上面搁着块咸菜，“明亡后就很少动笔了。”他说这话时，眼神飘向窗外，那里有棵老槐树，树杈上挂着个褪色的灯笼，青林认出那是明军的制式。

傍晚时，青林看见院子里热闹起来。十几个半大孩子聚在青石地上，都穿着短打，跟着个精瘦的汉子练拳。那汉子出拳呼呼带风，孩子们学得有模有样，拳头砸在掌心砰砰响。

“这是俺们陈家的炮捶。”旁边有人搭话，是白天那个持叉壮汉，他叫陈虎，是陈王廷的远房侄子，“先生说这是老祖宗传下来的硬功夫。”

青林看着那些孩子练“金刚捣碓”，动作刚猛，跟他在公园见的太极拳完全不一样。正纳闷时，陈王廷走了出来，手里拿着根长杆。“今日教你们新的式子。”他扬声道。

孩子们立刻站好。陈王廷将长杆往地上一拄，缓缓抬起双臂，像抱着团看不见的东西。他的动作很慢，肩膀转得极匀，脚底板贴着地面碾动，带起细小的尘土。青林越看越心惊——这架式，分明是太极拳的“起势”！

可又有些不同。他转腰时，脊梁骨像串起来的珠子，一节节地动；推手时，手腕翻得极快，快到有残影，却又透着股圆融的劲儿。孩子们跟着学，多半学得僵硬，陈王廷就走过去，用长杆轻轻拨他们的胳膊：“松肩，沉肘，想想水里的船，浪来了不硬顶，顺着走。”

“先生，这拳软绵绵的，能打坏人吗？”有个虎头虎脑的孩子问。