天刚亮，春棠就进了西阁。沈微澜正坐在案前，手里捏着一支笔，纸上写了两个字：严防。墨还没干。

“夫人，”春棠低声开口，“我刚从南市回来。”

沈微澜抬眼，没说话，只是把笔搁下。

“绸缎庄外头……没人了。”春棠站到她身侧，声音压得更低，“往日这时候，命妇们排队进铺子挑料子，今儿一上午，只进来三个人，还都是问退订的。”

沈微澜指尖在桌面上轻轻敲了一下，声音清脆。 她想起昨夜那场雨停了，檐下滴水断了线，连个响动都没有——跟现在这局面一样，静得反常。

“退单怎么说？”

“说是坊间传话，咱们的贡缎染料不牢，穿三天就褪色，连洗都不用洗。”春棠咬了咬牙，“还有人说，宫里贵人穿了都起疹子，内务府已经下了禁令。”

“放屁。”沈微澜低声道，语气平得没一点波澜，可袖口那根绣兰线却绷紧了。她不是恼这些话多脏，是烦它们来得齐整，像一把梳子，把所有铺面都篦了一遍。

春棠递上一张纸：“这是今日各铺报上来的客流数。药馆那边也好不了多少，今早只来了两个老妇抓药，其中一个还拉着伙计问‘这药真是你们自己熬的？听说掺了陈渣’。”

沈微澜接过单子扫了一眼，眉头没动，心却往下沉了半寸。她记得去年冬，药馆熬的伤寒汤救了北城一条街的人，那些百姓排着队送鸡蛋、送鞋垫，有个老头跪在地上磕了个头，说他孙子能活下来全靠这一碗药。

这才多久？

“墙上有贴东西吗？”她问。

“有。”春棠点头，“侧巷墙上贴了张粗纸，写的是童谣：‘谢家药，黑如墨，喝一口，肠断折。’我已经让人撕了，可……难保不会又贴。”

沈微澜冷笑一声：“倒是有耐心，一句两句地磨人嘴皮子。”

两人正说着，外头小丫鬟进来禀报：“厨房管事说，城东米行不肯再赊粮，说咱们几个铺子门可罗雀，怕是撑不过月半。”

春棠皱眉：“哪家米行？”

“李记。”

“李记？”春棠声音陡地冷了，“上个月他们家儿子娶亲，我还亲自送去二十石米当贺礼！这才几天，翻脸不认人？”