那是他的过去。那是他的记忆，而现在，它们遍布在《预言家日报》的头版，零落四散，他永远也没法找到它们的全部了。它们再也无法被彻底埋葬。

当他到八楼时他已经被对米兰达·西斯本燃烧的仇恨所攥住——一副画面跳入他的脑中，他的思想决定为那个无面孔的记者赋予的某个一般化的女性形象，躺在地上，心脏被掏出来，燃烧着，眼睛充满恐惧地张大，失去了生机。这几乎没有给他安慰。

“给我一个没人能找到我的地方，”他在八楼走廊的那一堵墙前踱步，疯狂地想着。果然，很快，一扇巨大的门浮现出来，他立刻冲进去摔上了门。

他深深地吸了一口气，试图平复自己的呼吸。他失败了。

“啊啊啊！不！”他尖叫着，绕着圈子踱步。“不，不，不，不，不，不，不！！”

他愤怒地把手伸进口袋，抽出魔杖。他紧紧地握着它，指节发白，手在颤抖。

他想要施法。他想要毁掉什么东西。他想要……他想要……

他的思想是一阵悲哀、惶恐和狂怒的洪流——没有一道连贯的思绪顺利成形；没有咒语爬上他的舌尖。

但这没关系，他知道——他不必一定要思考才能施法；他不需要考虑破坏东西。

下一刻，厉火在房间里咆哮着升腾起来，吞噬胆敢阻挡它的一切。