蓝光第五次漫过视野时，青林正对着伏打电堆的铜锈出神。

那层暗绿色的氧化膜下，仿佛还流动着十八世纪的微弱电流，下一秒就被西伯利亚的寒风灌得呛咳——这次的落地带着金属撞击的钝响，他摔在结着薄冰的混凝土跑道上，眼前是高耸的钢铁支架，像一柄刺向天空的长矛。

空气里弥漫着煤油和液氧的味道，凛冽而刺鼻。

远处的厂房亮着昏黄的灯，几个穿着厚重羽绒服的人正围着图纸争论，俄语的卷舌音混着风啸，像某种粗糙的机械运转声。一个戴皮帽的男人注意到他，军靴踏在冰上“咔哒”作响，胸前的红星徽章在暮色里闪着光。

“你是谁？怎么闯进来的？”男人的俄语带着生硬的口音，青林竟能模糊听懂，像是穿越赋予的本能翻译。他的肩章上有三颗星，腰间别着的手枪套结着霜花。

“我是……技术顾问。”青林急中生智，指了指远处的钢铁支架——那分明是火箭的发射架，“从东方来的。”

男人皱起眉，拽着他的胳膊往厂房走。穿过挂着“保密”标牌的铁门，青林看见一群人正围着一枚银灰色的圆柱体，直径约一米，顶端顶着个锥形的脑袋，表面印着红色的镰刀锤子标志。

“科罗廖夫同志，这有个自称顾问的人。”皮帽男人把他推到一个瘸腿的中年人面前。那人穿着洗得发白的工装，左手缠着绷带，正用铅笔在图纸上涂改，眼镜片后的眼睛布满血丝，却亮得惊人。

“顾问？”科罗廖夫放下铅笔，声音沙哑得像砂纸摩擦，“哪个部门派来的？我怎么不知道？”他的目光扫过青林的冲锋衣，落在袖口磨破的地方，“你的制服呢？”

青林的心沉了下去。科罗廖夫——苏联航天的总设计师，第一颗人造卫星“斯普特尼克1号”的缔造者。他看着图纸上火箭的尾焰曲线，突然发现了致命的问题：燃料泵的设计存在湍流死角，会导致推力不稳定。

“R-7火箭的燃料泵有问题。”青林脱口而出，抓起铅笔在图纸上画了个螺旋形的叶轮，“这里，叶片角度太陡，液氧和煤油混合时会产生气泡。”

厂房里突然安静下来，只有暖气管道“滴答”漏水的声音。科罗廖夫慢慢直起身，瘸腿在地面拖出轻微的刮擦声。“你怎么知道燃料泵的结构？”他的声音压得很低，“这是最高机密。”

青林指着图纸边缘的燃料流量公式：“这个参数错了，雷诺数超过临界值时，湍流会让推力损失15%。”他随手写出修正后的公式，笔尖在纸上划出清晰的轨迹，“把叶片角度从45度改成30度，边缘做圆角处理，能消除气泡。”

科罗廖夫盯着公式看了半晌，突然对皮帽男人说：“把他带到我的办公室。”转身时，青林看见他耳后有块明显的疤痕——那是斯大林时代的集中营留下的烙印。

办公室里堆满了火箭模型，墙上挂着轨道计算图。科罗廖夫给青林倒了杯滚烫的茶，茶缸上印着“为了祖国”。“你是美国人派来的间谍？”他突然问，手指敲着桌面。

“我来自比美国更远的地方。”青林喝了口茶，暖意顺着喉咙往下淌，“那里的人已经能把人送到月球，还能让卫星在火星上行走。”

科罗廖夫的手抖了一下，茶水溅在桌面上。“火星？”他猛地凑近，眼镜片几乎贴到青林脸上，“真的能做到？”

“能。”青林点头，从口袋里掏出个东西——那是他从现代带来的U盘，外壳印着太阳系行星图，“这东西能存下比整个图书馆还多的知识，包括如何让卫星脱离地球轨道。”

科罗廖夫把U盘翻来覆去地看，显然无法理解这个小塑料块的用途。但他没再追问，只是把燃料泵的图纸推过来：“明天早上，工厂要重新生产叶轮。你留在这里，指导他们修改模具。”