他捡起来，对着阳光眯眼细看，惊讶地叫出声：“这是什么？密密麻麻的，像密码！”

张野靠在躺椅上，嘴角勾起一抹神秘的微笑：“是有人不想让你看到的故事。”

风暴的中心，网信办数据监测大厅里，警报声却在悄然拉响。

值班的小林盯着眼前跃动的流量曲线，心脏怦怦直跳。

“悼词”、“毛衣”、“老屋”等几个看似无关的词条，在短短几个小时内，搜索量和讨论度呈现出指数级增长。

系统自动将这些流量标记为“异常聚集”。

耳机里传来上级不耐烦的指令：“查清源头，把相关关键词全给我封了！尤其是那个什么‘毛衣’，莫名其妙的，先按煽情营销处理！”

小林手指飞快地在键盘上敲击，执行着封杀指令。

但在指令的间隙，他飞速地将三篇伪装成“作文素材”的帖子设置成了“白名单”，并在后台操作日志里留下了一行不起眼的备注：“经核查，疑似部分乡村振兴宣传材料，系统存在误判可能，已手动修正。”

做完这一切，他端起水杯，喝了一大口水，手心已全是冷汗。

他只是一个微不足道的螺丝钉，但他今天，选择让自己松动了那么一下。

当晚，九点半，图书馆所有读者都已离去，灯光一盏盏熄灭。

阿珍反锁了大门，穿过寂静幽暗的阅览区，走到了《地方志·人物卷》那面顶天立地的书墙前。

她打开了随身携带的微型投影仪。

一道光束穿透黑暗，精准地投射在书墙上。

光影中，正是那篇被裁去的悼文的扫描版，字迹清晰，仿佛带着温度。

无数泛黄的书脊，此刻成了最肃穆的墓碑。

阿珍站在光束之外的阴影里，望着那些熟悉的文字，用只有自己能听见的声音，轻声念道：

“王姨，今天有人记得你。”

镜头缓缓拉远，只见那光束投射的文字，仿佛被赋予了生命。

它们不再仅仅是平面的影像，而是在无数本记载着历史与人物的书籍封面上轻轻浮动、闪烁，像是无数不甘沉寂的幽灵，在这座知识的殿堂里，终于得以自由地呼吸。

这场线上线下的信息突围战，以一种超乎想象的方式，取得了阶段性的胜利。

林枫看着各个平台反馈回来的信息，心中涌起一阵久违的激荡。

他们成功了，他们让一个本该被遗忘的名字，以千万种碎片化的形式，重新回到了公众的视野。

就在他准备给团队发去庆祝消息时，一阵突兀的敲门声在深夜里响起。

他警惕地走到门后，通过猫眼向外看。

楼道里空无一人，只有脚下的地垫上，放着一个厚实的牛皮纸信封。

没有邮票，没有地址，显然是有人亲自送来的。

林枫打开门，捡起信封。

信封很重，上面用钢笔写着他的名字。

那笔迹他已经很久没见过了，却在一瞬间就认了出来。

笔锋凌厉，入木三分，带着一种老派文人特有的风骨与倔强。

这笔迹，属于一个本该已经从他的世界里彻底消失的人。