她手里攥着把柳丝，绿得发亮，芽尖上还挂着冰碴，却硬是透出股鲜活的劲儿。没等我说话，她就把柳丝往掌心绕，三两下编了个松松的圈，踮起脚往我头上一套：“像不像？当年秦淮河上的新柳，就这么软乎乎的。”

柳丝的清香混着她发间的寒气飘过来，我指尖一松，蚕丝线“啪”地弹回弦轴，缠成个死结。“胡闹。”我抬头瞪她，却看见她发间沾着的蒲公英绒毛，白生生的，随着她的呼吸轻轻颤动，有两朵慢悠悠飘下来，落在我手背上。

那绒毛轻得像叹息，痒意顺着指尖往胳膊上爬，我差点绷断手里的弦。“摘了。”我皱眉抬手，她却按住我的手腕，笑得眼睛弯成月牙，露出两颗小虎牙：“不摘，要让先生记得，今年的春天是我带来的。”

她拽着我往后坡跑时，裙摆扫过路边的枯草，带起一串晶莹的露水。坡上的草刚冒头，嫩黄的尖儿怯生生地顶着薄冰，荠菜就藏在这些草棵里，叶片卷着，像没睡醒的娃娃。云袖蹲下去，手里的小铲子往泥里一扎，“噗”地溅起些湿泥，糊在她的青色裙摆上。

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“你看这颗！”她举着棵肥硕的荠菜冲我喊，根须上还沾着湿泥，抖了抖，泥点落在她鼻尖上，“晚上做荠菜豆腐羹，多加胡椒，暖身子。”

我走过去，看她笨手笨脚地把荠菜往竹篮里放，叶子蔫了不少。“笨手笨脚的。”我夺过铲子，蹲下身示范，“贴着根挖，不然断在土里，白瞎了好东西。”铲子轻轻一挑，一棵完整的荠菜就带泥出来了，叶片舒展，精神得很。

她凑得极近，呼吸拂过我的耳尖，带着点市集上买的糖糕甜气：“先生怎么什么都会？”我没答，只觉得耳根有点热，低头时却看见她偷偷把我挖的荠菜往自己竹篮里挪了两颗，嘴角还沾着点糖渣，像只偷嘴的松鼠。

那晚的砂锅放在炭炉上，咕嘟咕嘟地冒着泡，荠菜的清香混着豆腐的醇厚漫了满院。云袖端着碗，非要抢我碗里的豆腐，勺子碰着碗沿叮当作响：“先生的豆腐比我的嫩。”我看着她烫得直吐舌头，却还非要再夹一筷子的样子，忽然觉得，这春天不是从柳丝冒芽开始的，是被她攥在手里，硬生生拽进我窗棂的。

她睡前翻出针线篓，借着油灯的光穿针，要给白天编的柳圈缝上珠子。银针在指尖转了转，猛地扎在指腹上，她“呀”地叫了一声，却没去找药膏，反而把带血珠的指尖往我手背上一抹：“先生替我疼疼。”

我拍开她的手，转身去找药膏，回头时却见她对着油灯傻笑，手里的柳圈歪歪扭扭，珠子缝得东倒西歪，却比市集上卖的任何饰品都亮。炭炉里的火明明灭灭，映着她的侧脸，我忽然觉得，这漏风的小院，因为有了她，倒比任何华丽的宅院都暖。