春意如刃，割开北疆冻土。

七村联合的“第一犁仪式”在破晓时分开始。

晨雾未散，田垄间人影攒动，老农们牵着牛，肩扛犁具，按旧例齐聚祭坛之下。

族长披红挂彩，手持铜铃，正要登上高台念诵祷词——那是祖辈传下的规矩：由族中长老祈天求雨，保五谷丰登。

可今日，风里飘来一丝异样。

一个瘦小的身影从人群后走出，十岁的女童赤脚踩在泥地上，怀里紧抱着一页泛黄残纸。

她不声不响地爬上祭台，站在族长身侧，声音清亮如泉：

“去年九月，东岭窖塌三十七处，霉粟八百二十袋；十月，西坡饿死十一人，其中七人为孩童；十一月，官仓拒开三次，守仓校尉收银三十两……”

字字如钉，砸进众人耳中。

全场死寂。

这哪是祷词？这是灾情录！是朝廷都未曾上报的隐匿之痛！

族长脸色骤变，一把伸手去夺那残页：“胡闹！谁教你这些妖言惑众的东西？！”

女孩却猛地往后一退，将纸护在胸前，毫不退缩：“《民声录》上写的！我抄了整整一夜！你们不说，但梦会说——我梦见姐姐被埋在井底，她说冷，说没人听见她哭！”

就在这时，族长亲孙拽住他衣角，仰头喃喃：“爷爷……我也梦见过那个穿红衣服的奶奶……她说，要说真话，不然春天就不来了。”

老人浑身一震，手僵在半空。

风忽然停了。

紧接着，一声闷响自田间传来——老农卸下了牛轭。

接着是第二声、第三声。

数十头耕牛被解下束缚，犁头调转方向，齐刷刷指向东南方那一片常年荒芜却肥沃异常的屯田——那是官仓私占之地，百姓连靠近都要挨鞭子。

没有人说话。

但他们用行动说了最重的一句话。

泥土翻起，铁犁入地，像一道新生的血脉，在冻土深处缓缓延伸。

阳光终于刺破云层，洒在新翻的黑土上，也洒在那页残破的《民声录》上。

风吹过，纸角轻颤，仿佛有无数亡魂在低语。

远处山岗上，一道火红身影静立如松。

麴云凰一袭玄袍缀金边，袖口绣着暗纹凤羽，眉眼沉静似水。

她没有走近，也不曾露面，只是远远望着那一片觉醒的田野，听着风送来的每一句稚嫩却锋利的质问。

她听到了。

不是喊杀，不是控诉，而是一种更深远的东西——习惯。

人们开始习惯了开口，习惯了记录，习惯了质疑。

曾经压得他们喘不过气的沉默，如今正在被一点点掀翻，如同这春耕的第一犁，深深切入陈腐的根系。

她的手指微微蜷起，指尖传来熟悉的刺痛——那是“灵犀幻音诀”反噬的余韵。

昨夜，她潜入七村边缘，以音律引导梦境，让那些被掩埋的记忆重回孩童梦中。

代价是整整三个时辰的昏厥，醒来时唇角带血。

值得吗？

她看着那群孩子围在新犁出的地垄旁，争相传阅那页残纸，有人开始模仿着念诵，有人拿炭笔往石头上刻字……

值得。