“这逼连后台都敢登，胆子不小。”我心里默了一句，掌心压了压怀里的青铜牌——它还在烫，但比刚才稳了些。

就在这时候，那边塌了一半的墙后头，传来一阵脚步声。

不快，但每一步都像踩在刀尖上，拖沓中带着狠劲。

我眯了下眼，没动。

人影从碎石堆里走出来，一身黑袍破得跟筛子似的，左耳三枚黑钉掉了两个，脸上全是干掉的血痕，可那双红眼睛亮得吓人，像烧透的炭。

谢无赦。

他居然还能走。

更离谱的是，他两只手捧着一团东西，鲜红、温热，还在一下一下地跳。

一颗心脏。

“楚昭。”他声音哑得不像人，倒像是砂纸磨骨头，“最后一份礼物。”

我没笑，也没退，只是把左手慢慢收回袖子里，右手搭上了断剑柄。

“你这心脏，”我开口，语气平得像在问早饭吃了没，“偷来的？抢的？还是你自己掏的？”

他顿了一下，嘴角咧开，露出一口带血的牙：“都不是。是从一个临死前还在喊妈妈的小法师胸口挖出来的。他说疼，我就多挖了一会儿。”

周围空气好像冷了半度。

但我连眉头都没皱。

“哦。”我点点头，“那你挺有仪式感啊，专程拖着残躯来送礼？”

“这不是送。”他往前一步，脚踩进一滩血水里，发出噗嗤一声，“这是献祭。献给能让我感受到‘痛’的人。”

我轻笑出声：“你是不是误会了什么？我不是你的神，我是让你每次都疼到爬不起来的那个。”

他不恼，反而笑得更开：“正因为你打我、骂我、踹我，我才觉得活着。痛苦是美的，而你是唯一的艺术家。”

“行吧。”我抬脚往前走了一步，“那我今天也给你安排个节目。”

他眼神一亮，像是等这一刻等了很久。

我没废话，伸手接过那颗还在跳的心脏。

入手温热，湿滑，脉动频率有点乱。

我捏了捏。

“还挺新鲜。”

他又笑了，笑得全身都在抖。

然后我五指一收。

啪。

心脏爆成一团血雾，溅了他一脸。

他站着没动，任由血顺着下巴往下滴，眼神却越来越亮，像是达到了某种极致的满足。

“爽吗？”我甩了甩手上的血，“这就是你所谓的‘艺术’？一堆会跳的肉？”